café mosaïque: para vingar depois

Sábado

para vingar depois

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Ariadne não vai nos socorrer, meu amor.
E, por isso, nada pode ser mais honesto e redentor
que um verso de Rita Lee: "tudo vira bosta", meu bem.
Vamos todos à merda! Alimentaremos os nossos jardins.

Amém.

-
Maykson de Sousa.

2 comentários:

Inside Spike ?? disse...: y de ese jardin de mierda, nacen las mas bellas flores!!
abrazo; 25 de junho de 2011 08:51
Rita Clark disse...: Maykson, acabo de ler seu texto sobre a escrita de um Poema...fui inevitavelmente arrebatada por ela, sério, vc tem um talento genuino, arredio e doce, mas extremamente comprometido!! Adoro isso, sua escrita me lembra umas coisas meio Julio Cortazar, meio Mia Couto...tb tem a coisa descolada do Cuenca! Parabéns, vc tá na "dentro do jogo", escrever é dolorido, mas compensa!! Bjão; 30 de junho de 2011 22:30

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“Conhecer uma língua ajudaria bastante a me curar da que falo. Daquefalo! Qualquer língua ao final é Deus falando, por isso nos escapa tanto, só se mostra ao desfocado olhar da poesia, à sua densa névoa, quando tudo suspende ao juízo e apenas cintila, em vapores d’água, orvalho, vultos movendo-se em neblina. Você pressente e teme porque a beleza é viva e te olha. Chama pelo nome ao que a procura. Eu quero falar, falar até entender, até ser perdoada, até ser transformada. No céu tem conversa? Eu preciso falar, é minha necessidade mais primeira, porque amo silêncios e o mistério, que me derrota e me salva. [...] Sofro por causa do meu espírito de colecionador-arqueólogo. Quero pôr o bonito numa caixa com chave para abrir de vez em quando e olhar” — Adélia Prado.

"El cerebro de los pájaros no pesa más que algunos gramos, y la parte que modula el canto es de un tamaño mucho menor que una cabeza de alfiler, un infinitésimo trocillo de tejido, de mataria biológica que, con cierto aburrimiento, los sabios escrutan al microscopio para descifrar de qué manera, en tan exiguo retazo, está escrita la partitura. Pero desde mucho antes, y sin necesidad de microscopio ni de tinciones, el loco sabe que el canto del pájaro es inmenso y pesado, plomo puro que taladra huesos, que se mete en el sueño, que desfonda cualquier techo y no hay cemento ni viga que pueda sostener su hartura, su tamaño posible. Por eso algunos locos despiertan antes de que amanezca y se tapan los oídos con su propia voz, con voces que sudan de adentro, de la cabeza." - R. Courtoisie.

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