café mosaïque: o estranho

Segunda-feira

o estranho

o estranho

e ao transpassar as fronteiras

invisíveis

soube-se íntimo

e estranho. Não ousou

o reflexo do rosto contido

nas águas, tampouco quis o sussurro das preces.

Só

queria o sonho perdido

vertido em poucas palavras.

Mas o escopo do sonho é o tempo.

E o menino seguia os ventos

furtivos.

-
Maykson de Sousa.

3 comentários:

Inside Spike ?? disse...: la brisa ondula suavemente la superficie del agua...
como delineando palabras con un pincel invisible.

la tela liquida que recoje los trazos
de pronto se llena de manchones, cuando un par de hojas secas acuatizan.

desde arriba o desde abajo,
la interfase se ha llenado de puntos suspensivos...
o tal vez,
de paginas sueltas de un nuevo cuaderno de bitacora.; 13 de outubro de 2011 22:04
catadora de carambolas disse...: Estou apaixonada. Vamos fazer uma parceria? Vc poesia e eu desenho?; 27 de novembro de 2011 13:33
catadora de carambolas disse...: Este comentário foi removido pelo autor.; 27 de novembro de 2011 13:35

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“Conhecer uma língua ajudaria bastante a me curar da que falo. Daquefalo! Qualquer língua ao final é Deus falando, por isso nos escapa tanto, só se mostra ao desfocado olhar da poesia, à sua densa névoa, quando tudo suspende ao juízo e apenas cintila, em vapores d’água, orvalho, vultos movendo-se em neblina. Você pressente e teme porque a beleza é viva e te olha. Chama pelo nome ao que a procura. Eu quero falar, falar até entender, até ser perdoada, até ser transformada. No céu tem conversa? Eu preciso falar, é minha necessidade mais primeira, porque amo silêncios e o mistério, que me derrota e me salva. [...] Sofro por causa do meu espírito de colecionador-arqueólogo. Quero pôr o bonito numa caixa com chave para abrir de vez em quando e olhar” — Adélia Prado.

"El cerebro de los pájaros no pesa más que algunos gramos, y la parte que modula el canto es de un tamaño mucho menor que una cabeza de alfiler, un infinitésimo trocillo de tejido, de mataria biológica que, con cierto aburrimiento, los sabios escrutan al microscopio para descifrar de qué manera, en tan exiguo retazo, está escrita la partitura. Pero desde mucho antes, y sin necesidad de microscopio ni de tinciones, el loco sabe que el canto del pájaro es inmenso y pesado, plomo puro que taladra huesos, que se mete en el sueño, que desfonda cualquier techo y no hay cemento ni viga que pueda sostener su hartura, su tamaño posible. Por eso algunos locos despiertan antes de que amanezca y se tapan los oídos con su propia voz, con voces que sudan de adentro, de la cabeza." - R. Courtoisie.