café mosaïque

poliedro, assim

2012-01-24T04:21:00.000-02:00

poliedro, assim

o caos
e o eco
do que foram
as
vozes
dos animais
primitivos
são o espectro
no escuro
e a nódoa
no tecido
branco
do que acredita-se
ser
também
poesia

-
Maykson de Sousa.

o que seríamos. quando o gesto. depois. quando o verbo, também.

2012-01-11T16:23:00.001-02:00

o que seríamos. quando o gesto. depois. quando o verbo, também.

o que era poesia aos meus ouvidos eram os desenhos que você fazia e pendurava nas paredes do quarto: tudo dizendo o silêncio, por si, mas não. então você sorria por isso. e, pelo mesmo motivo, chorávamos. nós. os que já haviam sofrido, sabíamos, cantariam em sinagogas, em capelas, em mesquitas, dançariam felizes, e algo tristes, em terreiros de umbanda e candomblé no interior do piauí e na rocinha e. e outros fariam bruxarias. tudo porque a morte. tudo. e, exatamente porque a morte, também, a filosofia. o que o homem erigiu para si. a roda. o vinho. o sexo tântrico. o espelho. e qualquer adereço. enfim. […] a gente saberia dizer, sem dizer, contudo, se nenhum dos nossos gestos já fosse corrompido. a gente saberia cantar deus em uníssono. precisamente o que não existe entre nós. a gente não se perfumaria. e comeria carne crua de rã. rezaríamos em tupi. falaríamos hebraico e latim com os cães. recitaríamos, para viver mais e melhor - ou justamente o contrário - versos de safo em grego arcaico. quando quisesse encarnar, quando o verbo, transaríamos em praça pública, ao meio-dia. esporraríamos nos santos. e não haveria nenhuma culpa em nós. entenda-me, compreendo: um ponto final, para você, e para mim, é um planeta pequeno, é um planeta grande, visto de longe. e a lua.

_
Maykson de Sousa.
Paint: Иллюстратор: Василий Годж.

para ser bem pontual

2011-12-06T02:28:00.001-02:00

para ser bem pontual

todonossocorpo veio abaixo.

estamos arruinados, meu amor.

nossa história foi por acaso

e é só isso que nos restou.

o devir vem com a aurora, ao entardecer.

entretanto, e entre tantos, a noite já chegou.

o breu veio sem nuanças.

tudo é desassossego

por aqui

já não se fala na sabedoria dos deuses.

só isto pode ser nossa prece.

_
Maykson de Sousa.
Fotografia de Robert Mapplethorpe, with gauze, 1984.

alguma poesia deve ser adequada

2011-11-28T04:37:00.004-02:00

alguma poesia deve ser adequada

Alguma poesia deve ser adequada
para um dia de chuva no qual se resolve chorar
– de um jeito esquisito – a passagem do ano
que acontecerá só daqui a quase dois meses.
Você lembra um verso de cor, mas o verso não calha.
Você faz uma prece um pouco engasgada, porque o ano
foi de alegrias, mas também de ressentimentos,
descrenças, quinquilharias esconsas para se resolver
com sessões de terapia e boa prosa com amigos
em alguma mesa de bar. Você diz "amanhã"
– com a mesma força com que escreveu, no dezembro passado,
um poema dolorido e crente. Você pensa em vinho,
pensa em flor de laranjeira, pensa em chá de camomila ou,
para ser mais alopático, pensa em Lexotan.
Você se apaixona, e se apaixona pela ideia
de estar apaixonado. Você dá um sorriso
e cochila. Depois olha pela janela
e pensa que essa maldita ideia não é mesmo fácil.
E então você escreve um poema ruim
porque não tem coragem de procurar
outro poema, de alguém mais preciso
e célebre, que preencha este buraco.
E, ainda assim, nada se resolve.

O que virá depois, ninguém sabe.

-
Maykson de Sousa.
Tela: Lou Ros, John Mobit, da série Rouge Anglais.

Nota para uma manhã de novembro

2011-11-17T10:12:00.005-02:00

Nota para uma manhã de novembro

Así espero que me comprendas:
me gustan estos días en los que nuestra mirada
puede más que mirar.

-
Maykson de Sousa.

Tela de Paul Cézanne, Homem fumando cachimbo, c. 1895.

prece de um dia quase igual a todos

2011-11-16T16:48:00.004-02:00

prece de um dia quase igual a todos

Deus dos delicados, não me abandone nessa guerra insana.
Minha máquina de ser beira a pane enquanto o veludo da voz de Billie
lambe as paredes do lusco fusco.
Abençoe, senhor, tudo que dói em nós, indispensável.
As tardes despenteadas em Grumari,
as lágrimas do homem que me amou e nunca disse,
o negro agonizante sob o sol narcísico de Ipanema,
as crianças que tão cedo me deixaram farta de lágrimas e leite,
ecos esquivos, sinais de musgo.
Abençoe as escarpas da minha vida
enquanto desenterro estas palavras - o carmim destas palavras -
com as lascas afiadas da dor.
Sonho piscinas, atraída pelas labaredas.
Preciso dormir bem dentro das suas asas enormes, pai.

-
Ledusha Spinardi.

Tela de Lou Ros.

nada mais que poder caminhar

2011-10-19T02:25:00.005-02:00

não mais que caminhar

Não mais que caminhar
entre laranjeiras
para colher 'azahares' matinais.
É deste abismo que falo?
Mais é a noite, e a vida que vaga,
sem cochilar por detrás de muralhas,
sem construir ninhos, sem praguejar
o dia que retém, de si, no instante
das sombras, o contorno.
Mais é o breu. Mais
e ninguém.

-
Maykson de Sousa.

o estranho

2011-10-10T17:51:00.005-03:00

o estranho

e ao transpassar as fronteiras

invisíveis

soube-se íntimo

e estranho. Não ousou

o reflexo do rosto contido

nas águas, tampouco quis o sussurro das preces.

Só

queria o sonho perdido

vertido em poucas palavras.

Mas o escopo do sonho é o tempo.

E o menino seguia os ventos

furtivos.

-
Maykson de Sousa.

o espectro

2011-10-08T20:43:00.004-03:00

o espectro

O espectro derrocado movimenta as águas limosas.

Você quer me tirar do abismo, meu bem?

Mas meus ossos são pesados como âncoras

e você é sozinho demais

para me içar daqui.

-
Maykson de Sousa.
Fotografia do mexicano Gerardo Montiel Klint, Ofelio.

harry potter, de Adélia Prado

2011-10-04T14:03:00.006-03:00

harry potter

Quando era criança
escondia-me no galinheiro
hipnotizando galinhas.
Alguma força se esvaía de mim,
pois ficávamos tontas, eu e elas.
Ninguém percebia minha ausência,
o esforço de levantar-me pelas orelhas,
tentando o maravilhoso.
Até hoje fico de tocaia
para óvnis, luzes misteriosas,
orar em línguas, ter o dom da cura.
Meu treinamento é ordenar palavras:
Sejam um poema, digo-lhes,
não se comportem como, no galinheiro,
eu com as galinhas tontas.

-
Adélia Prado.
Fotografia de Christophe Agou, Untitled, da série Facing silence (2002-2010).

depois de Bach

2011-09-29T13:11:00.004-03:00

depois de Bach

“Eu escuto a cor dos passarinhos.”
Manoel de Barros

Acontece que eu ouço o descampado
que é lá no dentro do mundo
que é no dentro de mim. Eu temo.
É com certo pavor que eu ouço
o vazio. Mas é com a ternura
de um menino cantando perdido
num bosque inventado e com chuva.
É assim que eu declaro que eu sei
tão pouco dos rios e que eu não posso
ouvir sem chorar um prelúdio
de Bach para cello.

Meu medo estranho é sentir
com meu dedo o segredo das conchas
e barcos vazios que dormem
no escuro afora de mim.
Meu medo e meu sonho
que é turvo — que é curvo —
e voeja meu canto
como passarinho sem vento
e vinho sem cor.

-
Maykson de Sousa.

Caminho sem pés e sem sonhos, de Daniel Faria

2011-09-22T01:15:00.005-03:00

caminho sem pés e sem sonhos

Caminho sem pés e sem sonhos
só com a respiração e a cadência
da muda passagem dos sopros
caminho como um remo que se afunda.

os redemoinhos sorvem as nuvens e os peixes
para que a elevação e a profundidade se conjuguem.
avanço sem jugo e ando longe

de caminhar sobre as águas do céu.

-
Poema de Daniel Faria. Tela de Claudia Fontes, Reconstrucción del retrato de Pablo Míguez.

Dispositivo cinematográfico - La beauté des images

2011-09-19T00:56:00.004-03:00

Apresentando a performer e artista visual Gabriela Queiroz

Direção e roteiro: Cláudia Cárdenas

Direção de fotografia e edição: Rafael Schlischting

Câmera 2: Marina Borck

Direção de arte: Maurício Muniz

Lavorare stanca, de Cesario Pavese

2011-09-07T02:56:00.001-03:00

agora que você veio

2011-08-27T11:42:00.002-03:00

agora que você veio

agora que você veio
talvez eu resolva o poema
agora que a água do copo já derramou
no lençol e a aspirina já aliviou a ressaca

-
Maykson de Sousa.

A casa de Tarkovski, de Sergei Minenok

2011-07-21T02:56:00.003-03:00

para vingar depois

2011-06-25T03:25:00.008-03:00

para vingar depois

Ariadne não vai nos socorrer, meu amor.
E, por isso, nada pode ser mais honesto e redentor
que um verso de Rita Lee: "tudo vira bosta", meu bem.
Vamos todos à merda! Alimentaremos os nossos jardins.

Amém.

-
Maykson de Sousa.

pense duas vezes antes de esquecer

2011-06-20T00:14:00.007-03:00

pense duas vezes antes de esquecer

É certo, meu amor, você sempre soube que eu gostava de poesia e que tudo o que eu queria o tempo inteiro era a chance de uma vida ordenada: as coisas nos conformes, nossos segredos num cofre antigo com ferrolho enferrujado enterrado no fundo do quintal de casa: e ali, tanto de nossa lida, tanto de nossa presença no mundo, tanto de você em mim, tanto de mim em você, tanto dos outros na gente e nossas cartas verdes com letra dourada - este nosso capricho de adolescentes apaixonados sendo, já, dois homens maduros, ou quase. Ali, enterrado ali, para nutrir o nosso jardim. Para nutrir o jardim que não vingou depois. Para nutrir o jardim que não vingará jamais.

Quem de nós violou o cofre primeiro, não sei.

Maykson de Sousa.

entre metáforas e montanhas...

2011-05-05T01:44:00.012-03:00

entre metáforas e montanhas, enquanto olhava o mar

Agora eu sabia que era frio e que você não olhava para mim. Certamente, como eu, você ficava apenas me imaginando, imaginando, porque eu lhe imagino, imagino. Aprendi que hoje em dia metaphorá é uma palavra que também pode servir para dizer "transporte coletivo" na Grécia. Achei bonito. Gostei da ideia de andar pela cidade, em metáforas. Um dia ainda aprendo grego, nem que seja para dizer oi, tchau e bênção, te amo. Será que você pensa em metáforas enquanto pensa em mim como eu penso em metáforas enquanto penso em você? Tenho medo de que não me pense agora. Mas de qualquer modo, ouso a viagem. E que seja.

Um dia, quando as cãs prenunciarem o nosso desterro do mundo, bastará que a gente feche os olhos e deseje, deseje, deseje, com o todo, todo amor que tivemos, atravessar, sem pesar, o rio de Caronte.

E então subiremos à mais alta montanha ou pegaremos um avião e, lá de cima, fixaremos nossos olhos lá embaixo. E eu lhe direi, bem baixinho: a vida é bonita, meu amor. E você, com alguma felicidade assentirá com a cabeça e dirá que sim, que a vida é bonita mesmo quando faz muito frio e é preciso sair de cachecol na cidade que costuma receber um sol fortíssimo de 40° C, mesmo assim: mesmo olhada de cima, de longe, ao longe, como dos cimos dos montes, das montanhas, como a gente vê as pessoas pequenininhas do avião. E então eu olharei nos seus olhos e direi, num tom preciso: "Deus olha assim" - com um sorriso de canto. "Daqui de cima ninguém vê tropeços. Ninguém vê o rosto de ninguém. Só o movimento. Porque a vida é movimento. Sim, por-que-a-vi-da-é-mo-vi-men-to-por-que-as-pes-so-as-nas-ru-as-são-co-mo-os-gló-bu-los-ver-me-lhos-no-nos-so-san-gue. E então, alcançaremos o ponto mais alto e eu lhe mostrarei o que escrevi num papel, porque nesta hora nos importará, sobretudo, o silêncio:

só do alto se vê as linhas de Nazca, meu amor, só do alto. Nossa lida a gente avista do céu.

Depois fecharemos nossos olhos e nos abraçaremos bem forte. Assim o tempo passará bem rápido. Assim nós nos envelheceremos e, por fim, e depois, num estado profundíssimo de graça, transcenderemos."

-
Maykson de Sousa.
Tela de Caspar David Friedrich, Monk by the sea (1808-10).

4 notas brevíssimas sobre a luz

2011-05-01T17:56:00.008-03:00

4 notas brevíssimas sobre a luz

nota #1

o espelho
não faz sentido
no breu

ou:

a vida
não é possível
no escuro

nota #2

a sombra
é uma presença
sem peso

logo:

a vida
não é possível
no escuro

nota #3

mas a luz
em excesso
é morte

nota #4

a vida
só é possível
num chiaroscuro.

-
Maykson de Sousa. IN: http://cafemosaique.blogspot.com

ali verás, no lago

2011-04-26T22:07:00.007-03:00

ali verás, no lago

Neste lago oblíquo
nonde tudo cintila
Tu és quem sou

e vens.

-
Maykson de Sousa. IN: http://cafemosaique.blogspot.com
Tela de Caravaggio. Narciso, de 1594-1596.

Joris Ivens e Cortázar, neste dia chuvoso

2011-04-26T00:38:00.005-03:00

aplastamiento de gotas

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Curta-metragem de Joris Ivens. Regen (Chuva), de 1929. Micronarrativa de Julio Cortázar.

O amor dos loucos, de Rafael Courtoisie

2011-04-23T22:33:00.015-03:00

o amor dos loucos

Um louco é alguém que está despido da mente. Alguém que se livrou de suas roupas invisíveis, destas que turvam e desviam a realidade. Os loucos têm uma impudicícia que vem a ser fragilidade e, em ocasiões, beleza. Andam sozinhos, como qualquer pessoa nua e, com frequência, também falam sozinhos (Quem fala sozinho espera falar com Deus, um dia).

Mais difícil que proteger um corpo nu é proteger um pensamento. Os loucos têm pensamentos que oscilam, pensamentos ósseos, tão duros quanto a pedra em torno da qual giram como se a ela estivessem atados por uma corrente de ferro de ideias.

O cérebro de um pássaro não pesa mais que alguns gramas, e a parte que modula o seu canto é de um tamanho muito inferior à cabeça de um alfinete, um infinitésimo pedacinho de tecido, de matéria biológica que, com certa inquietação, os sábios esquadrinham no microscópio para decifrar de que maneira, em tão exíguo retalho, está escrita a partitura.

Mas desde muito antes, e sem a necessidade de microscópio e colorações, o louco sabe que o canto do pássaro é imenso e pesado, é puro chumbo que perfura ossos, que se mete no sonho, que derruba qualquer teto sem que haja cimento ou viga que possa sustentar a sua pujança, o seu tamanho possível. Por isso alguns loucos se despertam antes que amanheça e tapam seus ouvidos com a própria voz, com as vozes que suam de dentro de suas cabeças.

Os pensamentos do louco são carne viva, são carne sem pele. No deserto de seu pensamento o pássaro é um sol implacável. O canto cai como se fosse uma luz e um calor que bicasse a sua carne em absoluta nudez.

Mas a nudez do louco é íntima: de tanto exibi-la, fica dentro. É condição interior, passa despercebida às legiões de sóbrios que têm a alma coberta por tecidos grosseiros, espessos, trançados pelo fio do costume.

O único instrumento possível para o louco, para defender a sua nudez, é o amor.

O amor dos loucos é uma veste transparente. Aqueles olhos vítreos e aquele fio ambarino que urinam pelas noites, aquele fragor e aquele sentimento copioso e múltiplo que não alteram as benzodiazepinas, que não diminuem o Valium, permanecem intactos no louco por arte do amor.

É martelo, é colher, é punção. É tudo menos uma veste, não cobre, senão atravessa, não mitiga, senão exalta. O amor dos loucos tem uma textura, um porte e uma substância.

A substância é semelhante ao vidro, mas é o vidro de uma garrafa quebrada.

-
Rafael Courtoisie. El amor de los locos. in: Palabras de la noche. Caracas: Monte Ávila, 2006. p. 99. (Trad.: Maykson de Sousa).

Fotografia da série Ensaio para a loucura, de gUI Mohallem.

sobretudo

2011-04-22T22:45:00.004-03:00

sobretudo

Sobretudo, insistimos
no amor. Mas o que nos une,
de fato, é a linguagem
e o visgo.

-
Maykson de Sousa.

ao longe o mar

2011-04-21T12:31:00.006-03:00

ao longe o mar

Este poema é arcaico. Nele não cabem
as palavras ‘facebook’, ‘celular’ e, sequer,
‘telefone’. Cabe a palavra ‘coita’, das cantigas
d'amigo, das cantigas d’amor. Cabe a palavra
‘espera’. Cabe a palavra ‘saudade’, lida sussurrada
e pausadamente: ‘SAU-DA-DE’. Cabe a figura
de um navio ao longe, como um sonho,
para mim que estou como um eremita num deserto
de sal e pondero: — Isso aqui já foi mar.

-
Maykson de Sousa.

nota para um domingo

2011-02-13T20:16:00.005-02:00

nota para um domingo

Voltei a falar com o meu menino, e a verdade é que isto me cura. Ele zomba da minha cara de homem, depois me abraça e, curiosamente, me chama de pai, roçando a minha barba mal feita. Você cresceu, eu lhe digo, e ele me olha em silêncio: eu cresci. (Minha memória desdobra-se... desdobro-me).

Abraço o meu menino e canto, p'ra fazê-lo dormir. Tudo está tranquilo. Posso prosseguir, sem medo:

Agora, o meu menino sonha.

-
Maykson de Sousa.

natal

2010-12-24T20:51:00.002-02:00

natal

Tudo sobre a mesa
e vamos cear, como se hoje
tivéssemos uma outra fome.

-
Maykson de Sousa.

amanhã

2010-12-01T12:33:00.005-02:00

amanhã

I.

O que tenho a dizer não convém. É segredo de estado. É palavra enclausurada. Mas digo, margeando este isto: amanhã. Esta palavra iluminada: amanhã.

Sonhei que estive na Itália, amanhã.
Chorei, porque me lembrava o que fomos, amanhã.
Sorri, porque você me sorria, amanhã.

Tudo é promessa e passado nesta vida inconclusa. Nostalgia.

Sempre.

Amanhã será mais fácil anoitecer.

II.

Quero o vitral antigo de uma igreja em Minas. Aquela igreja que você não viu. Quero
um dia no jardim de um castelo
de areia
e sua sombra na praia. Eu traçando-a, com o dedo,
para admirar o seu perfil efêmero
e depois dormir.

-
Maykson de Sousa

...

2010-09-22T00:04:00.016-03:00

...

Respiro. Procede respirar em interstícios breves, brevíssimos, assim como procede recorrer a um canto escuro de um quarto fechado e comer uma maçã inteirinha para o mundo parecer confiável.

-
Maykson de Sousa

especular

2010-05-13T18:03:00.006-03:00

especular

É nesta habitação escura
que o meu menino canta
triste, como se fosse estéril.
É como se o meu sendo
esbarrasse no tempo.
Como se minha garganta oca
anunciasse espasmos
porque nada entendo.

Redobro-me. Mas nada
se mostra. Nada se irrompe.

Tudo é desejo e mistério.

-
Maykson de Sousa.

há algum tempo

2010-02-27T19:19:00.008-03:00

há algum tempo

foi girando um lápis
na palma das mãos
que descobri o que gera
redemoinhos.

-
Maykson de Sousa.

um dia

2010-02-11T17:45:00.008-02:00

um dia

Um dia
(que não seja em dezembro)
quero ouvir um prelúdio de Bach
e dormir.

-
Maykson de Sousa.

a locomotiva

2010-02-11T13:59:00.009-02:00

a locomotiva

PARE
OLHE
ESCUTE

porque o amor
está como Divinópolis,
esquartejado pelas linhas do trem.

..................................................................
..................................................................
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
..................................................................
..................................................................

Quando o dia findava
veio a saudade esquisita
do tempo em que toda ambição
era voar. O coração doía
de um querer tão grande
como dói agora: a voz cansada
de não cantar, os olhos baixos
de contristado amor.

...................................................................
...................................................................
mea-CULPA-mea-CULPA-mea-CULPA - - - -
...................................................................
...................................................................

: a locomotiva envém.

-
Maykson de Sousa.

as três margens

2009-10-27T17:56:00.007-02:00

as três margens

Quando não sei do rio
e suas (3) margens,
não sei do rio.

-
Maykson de Sousa.

nesta tarde quente de maio

2009-05-28T18:41:00.017-03:00

nesta tarde quente de maio

Eu nada te peço a ti, tarde de maio,
senão que continues, no tempo e fora dele, irreversível,
sinal de derrota que se vai consumindo a ponto
de converter-se em sinal de beleza no rosto de alguém
que, precisamente, volve o rosto, e passa…
Outono é a estação em que ocorrem tais crises,
e em maio, tantas vezes, morremos.
― Carlos Drummond

Agora penso,
nesta tarde quente de maio:
a viga mais forte da casa
sai do porão, perpassa o chão,
o assoalho, está erguida no tempo
e no espaço de nosso lar
para sustentar o teto e,
assim também, nossas vidas.

-
Maykson de Sousa

prelúdio

2009-04-11T22:02:00.004-03:00

prelúdio

: hubiera sido ayer,
cuando un niño enseñaba al Tiempo
su nombre de piedra
y marfil.

-
Maykson de Sousa.

Leitura de Casa tomada, por Cortázar

2009-03-02T17:50:00.006-03:00

Um excerto de Adélia Prado

2009-03-02T00:08:00.013-03:00

“Tinha vantagens não saber do inconsciente, vinha tudo de fora, maus pensamentos, tentações, desejos. Contudo, ficar sabendo foi melhor, estou mais densa, tenho âncora, paro em pé por mais tempo. De vez em quando ainda fico oca, o corpo hostil e Deus bravo. Passa logo. Como um pato sabe nadar sem saber, sei sabendo que, se for preciso, na hora H nado com desenvoltura. Guardo sabedorias no almoxarifado.”

-
Adélia Prado, in: Quero minha mãe. 4. ed. Rio de Janeiro: Record, 2008. p. 57.

l'étranger au miroir

2009-02-06T00:30:00.013-02:00

l'étranger au miroir

Je est un autre

- Rimbaud

É. Talvez esta palavra seca
(e dura) não seja precisa
para dizer o que pensa
um menino crescido
de olho no espelho.
Se olho esta janela
é para ver a mim mesmo,
passando pela rua como um estranho,
como um homem cuja face eu desconheço
e cuja voz eu nunca ouvi.
E se suspiro, é porque
respirar fundo é um modo de sentir
o que há dentro: a imensidade ín-
fima deste corpo que só existe
porque há no vácuo o todo
do todo-universo. Medo, medo,
MEDO, eu repito.

E o estranho que passa me acena.

-
Maykson de Sousa.
Tela de René Magritte. La Reproduction Interdit, 1937.

é janeiro

2009-01-12T22:14:00.005-02:00

é janeiro

É janeiro
e as quaresmeiras florescem.

A dor maior é por isto?

-
Maykson de Sousa

quantum

2008-11-26T01:59:00.005-02:00

quantum

E vou sendo quantum
nesta esfera que é maior que tudo
e é onde piso. Mas o passo
está suspenso, toda canção silenciada
e meus lugares comuns bem habitados.

-
Maykson de Sousa.

mas...

2008-11-19T16:25:00.005-02:00

mas...

posto o pé no chão eu gelo: a realidade é pura encarnação.

-
Maykson de Sousa.

Ø

2008-11-18T02:28:00.005-02:00

Ø

, um nada
lançado ao vento parado
do esquecimento,
enquanto durmo acordado
dessonhando no tempo.

-
Maykson de Sousa.

elegia

2008-11-12T14:39:00.004-02:00

elegia

No meu sigilo,
me acolherás nas folhas da amoreira.
Mas o que quero, é a soleira do inferno
contígua ao chão do quarto.

Não vagas sob os meus pés.

-
Maykson de Sousa.

catedral em ruínas

2008-11-11T00:55:00.009-02:00

catedral em ruínas

Eles cantavam, enquanto os deuses dormiam.

-
Maykson de Sousa.

a menina de ana

2008-11-09T21:39:00.015-02:00

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a menina de ana

a Ana Magalhães

Ela engolia pedras e enfeitava o cabelo com as flores do chão. Queria-se densa — pesada na terra: queria sentir mais abrupta a gravidade. Contava seus segredos às messes e desejava o silêncio vítreo do ocaso.

-
Mayskon de Sousa.

entre adélia e verlaine

2008-11-08T20:47:00.007-02:00

entre adélia e verlaine

Minha mãe cozinhava exatamente:
arroz, feijão-roxinho, molho de batatinhas.
Mas cantava.
- Adélia Prado.

Je me souviens
Des jours anciens
Et je pleure...

- Verlaine.

bastava o sussurro
mínimo do outono
quando pesa
nas derradeiras folhas
seu hálito cansado
e seco.

Mas cantou.

-
Maykson de Sousa

a sombra no chão

2008-11-07T19:26:00.007-02:00

a sombra no chão

a Alda Maria

Canto.
E o verso quebrado não vale
o instante da sombra
no chão. O que sei, pudera.

Tudo o que posso está no escuro.

-
Maykson de Sousa.

café mosaïque

poliedro, assim

o que seríamos. quando o gesto. depois. quando o verbo, também.

para ser bem pontual

para ser bem pontual

todonossocorpo veio abaixo.

estamos arruinados, meu amor. nossa história foi por acaso e é só isso que nos restou.

o devir vem com a aurora, ao entardecer.

entretanto, e entre tantos, a noite já chegou.

o breu veio sem nuanças.

tudo é desassossego

por aqui

já não se fala na sabedoria dos deuses.

só isto pode ser nossa prece.

_ Maykson de Sousa. Fotografia de Robert Mapplethorpe, with gauze, 1984.

alguma poesia deve ser adequada

Nota para uma manhã de novembro

prece de um dia quase igual a todos

nada mais que poder caminhar

o estranho

o espectro

harry potter, de Adélia Prado

depois de Bach

Caminho sem pés e sem sonhos, de Daniel Faria

Dispositivo cinematográfico - La beauté des images

Lavorare stanca, de Cesario Pavese

agora que você veio

A casa de Tarkovski, de Sergei Minenok

para vingar depois

pense duas vezes antes de esquecer

entre metáforas e montanhas...

4 notas brevíssimas sobre a luz

ali verás, no lago

Joris Ivens e Cortázar, neste dia chuvoso

O amor dos loucos, de Rafael Courtoisie

sobretudo

ao longe o mar

nota para um domingo

natal

amanhã

...

especular

há algum tempo

um dia

a locomotiva

as três margens

nesta tarde quente de maio

prelúdio

Leitura de Casa tomada, por Cortázar

Um excerto de Adélia Prado

l'étranger au miroir

é janeiro

quantum

mas...

Ø

elegia

catedral em ruínas

a menina de ana

entre adélia e verlaine

a sombra no chão

estamos arruinados, meu amor.

nossa história foi por acaso

e é só isso que nos restou.

_
Maykson de Sousa.
Fotografia de Robert Mapplethorpe, with gauze, 1984.